A caminho de L.A.

Bem, como já sabem o meu destino para uma semana de férias eram os EUA, mais propriamente a zona de L.A. Saí do aeroporto de Lisboa numa manhã de sábado para primeiro fazer uma paragem estratégica em Paris para escala. Sim, porque o voo Lisboa-Los Angeles é estupidamente caro!

 

(A minha companhia literária de viagem…quando se está intelectualmente cansada não há melhor que uma bela Candace Bushnell)

Chego a Paris. Estava tudo a correr bem até que são anunciados atrasos sucessivos no meu voo para Los Angeles. Passadas algumas (muitas!) horas, uma daquelas vozinhas irritantes que se ouvem um pouco por todo o aeroporto, mas que da maior parte das vezes ninguém ouve/percebe, disse algo que entendi à primeira – o meu voo tinha sido cancelado devido a uma greve (praticamente geral) dos trabalhadores da Air France e não havia qualquer previsão de quando nos arranjariam um voo de substituição. Isto se houvesse voo.

Entretanto, uma senhorita avisa-me que não existem voos disponíveis para ir para L.A. nesse dia já que as famílias com crianças, os idosos e todos aqueles que viajavam em negócios foram encaixados noutros voos, esgotando as vagas. E euzinha, que tenho 1, 58 de altura e podia bem ser uma criança não tinha voo porquê?

Pensei dizer que estava grávida para passar a ser passageira prioritária mas a barriga ainda não tinha crescido, estava a ler o livro acima exposto, e digamos que todo o meu ar era pouco maternal. Além disso, ainda me faziam para lá uma análise e coisa podia dar para o torto. Ou então não. Enfim, tive de me resignar.

De seguida dizem-me que tenho de ir para Nova Iorque e do JFK partir para L.A. (Yeeeeees!!, esta foi a 1ª reacção)…e esperar no aeroporto das 9h00 às 18h00 pelo 2º voo (F********ck!!!!, 2ª,3ª e 4ª reacções de seguida, em catadupa).

Aguardei pela minha oportunidade de voar para NY mas afinal não havia lugares no voo. Proposta dos queridíssimos do aeroporto: dormir numa cadeira e esperar indeterminadamente por um voo para Los Angeles, em Paris.

Já me estava a imaginar a versão feminina do Tom Hanks no Terminal de Aeroporto. Banhos com toalhetes Dodot, sandochas a todas as refeições e muita falta de maquilhagem e saltos altos. Ainda por cima não iam fazer um filme que retratasse a minha experiência traumatizante e muito menos teria direito a uma estreia ou uma qualquer red carpet. Conclusão: NEM PENSAR!!

Solução: Fazer olhos de gato das botas a uma hospedeira e alegar a minha sensibilidade extrema a situações de incerteza e relatar-lhe, até, a possibilidade de ter um ataque de coração repentino, uma epilepsia espontânea e toda uma panóplia de doenças que se tornariam perigosamente CONTAGIOSAS, VIRAIS e EPIDÉMICAS, se não fosse enviada rapidamente para os states.

A queridíssima arranjou-me voo para a manhã seguinte por pura pena. Não acreditem no que vos dizem, afinal é óptimo quando têm pena de nós!!

Mas ainda havia uma noite para passar em Paris. Arranjaram-me um passe para um hotel com pequeno-almoço e eu feliz da vida. Até que vi o hotel e perdi a vontade de ver o pequeno -almoço.

Pelinhos encaracolados na banheira, móveis partidos, candeeiros de luz fluorescente tipo supermercado, cheiro a mofo e uma televisão morta faziam parte do décor trash daquela espelunca de quarto. E o mais grave de tudo, não havia secador para o cabelo!

(A espécie de quarto em Paris/Viveiro de pulgas)

Resignei-me e confesso que dormi que nem uma pedra devido ao cansaço…até acordar de manhã toda picada de pulgas!

O que é certo é que depois de todas as desventuras vividas em Paris, estava num avião para L.A…e do meu lado direito ia um homem com 2 metros de ressaca. Esta viagem tinha tudo para correr bem…

To be continued…(sim porque, “continua no próxima crónica” é piroso que dói)